A l'occasion des trente ans de la mort du chanteur à paillettes, nouvel accès d'idolâtrie.
Qui écoute Claude François ? Avec 61,7 millions de disques - chiffre de l'attaché de presse, dix fois moins selon le Snep (1) -, on connaît forcément quelqu'un dans son entourage qui le chante... Renouvelé avec le CD puis le DVD dès le milieu des années 90, l'emblème des karaokés semble retrouver un nouvel âge depuis la réhabilitation improbable des émissions en play-back des Carpentier. Et c'est sur la vague du tribute Cloclomania réalisé par Béatrice Ardisson en 2003, puis du film Podium de Yann Moix l'année suivante, que cherche à surfer l'actuel battage autour de l'idole.
Intimité. Il y a trente ans, le 11 mars 1978, Claude François faisait une sortie en triphasé. C'était la veille d'élections législatives, Libé avait titré : «Claude François : a volté». A l'époque, le culte de l'androgyne à paillettes était loin d'être acquis pour tous. Trois décennies après, les dix-neuf ouvrages de la s½ur, la maîtresse, les enfants... consacrés à l'idole, et dûment promotionnés sur toutes les télés (de Drucker à Mireille Dumas) avec best-of à la clé, nous feraient presque croire que les années 60 et 70 se sont inventées avec Claude François.
Durant ses seize ans de carrière (1962-1978), alors que la musique se redéfinit entre free jazz et punk, fusion et talk over, la France n'aurait-elle vécu qu'au son de Belles, belles, belles, le Téléphone pleure, Magnolias for Ever, Alexandrie ? Plusieurs sources permettent de mieux cerner le phénomène. Il ne s'agira pas là du «week-end Claude François» organisé les 15 et 16 mars (avec une messe le samedi à Auteuil et le dimanche à Dannemois, lieu du Moulin, devenu musée-restaurant), mais d'un livre-objet et d'une conférence chantée.
L'ouvrage, tout d'abord. Concocté par les deux fils du chanteur, Claude et Marc (l'enfant caché, pour l'image auprès des fans d'éternel possible), Claude François Collection privée ouvre à l'intimité d'un artiste qui livrait ses chansons sur le mode du quotidien le plus banal (le Lundi au soleil, Comme d'habitude). Qui pouvait se montrer si tyrannique avec son entourage et si respectueux envers son public. Outre son passeport nous rappelant son mètre soixante-douze, un permis de conduire ou des contrats de scène, la reproduction de ses notes de service nous en apprend autant sur le personnage, né le 1er février 1939 à Ismaïlia et expulsé d'Egypte lors de la nationalisation du canal de Suez en 1956 - le père, français, contrôleur du trafic sur le canal.
Prémonitoire.Voici ce que notait le fils yé-yé, fondateur de son label en 1967 (les Disques Flèche) et patron de presse (relance de Podium, du magazine de charme Absolu), jouant à l'homme d'affaires avec une armada de standards téléphoniques dernier cri : «Dire à la femme de ménage que chaque soir j'enlève mes chaussures et je les laisse exprès pour qu'elle me les cire, elle ne le fait jamais. Elle ne le fait jamais. Arlette le faisait. Il faut lui dire qu'elle doit passer du cirage correspondant très précisément à la couleur. En passer une couche copieuse, laisser reposer, brosser et passer le chiffon. C'est moi qui me tape ça tous les jours ce n'est pas normal quand même.» Laissée deux mois avant la mort du chanteur, cette note apparaît comme prémonitoire du culte à entretenir. Fabien Lec½uvre, légataire de la mémoire, confirme : «Il a installé de son vivant les limites de son star system. Il a très vite compris ce qu'était une idole. Bien que tragique, sa sortie est finalement allée dans ce sens. Il demeure intact dans sa jeunesse. Contrairement à Dalida, il n'a pas eu besoin d'être remixé.»
Un tribute en japonais et un hommage par la jeune scène française accompagnent le souvenir de celui qui portait des lunettes noires en dehors de la scène parce que le regard d'une idole, ça ne se croise pas. On y trouve Adrienne Pauly, Elodie Frégé ou Alain Chamfort, seul témoin véritable pour avoir été lancé par Claude François (qui lui avait trouvé son nom d'artiste).
Standard. Polo, grand fan, aurait pu être de la partie. L'année dernière, l'ancien chanteur du groupe alternatif les Satellites donnait avec Pascal Bussy une conférence chantée sur Cloclo dans une perspective inespérée de réhabilitation. On y apprit ses 784 costumes de scène, son antenne pour capter la radio anglaise, sa peur de l'avion et des microbes (les baisers des fans), ses amendes aux musiciens et ses 400 chansons composées aux trois quarts d'adaptations (Beatles, Supremes, Bob Marley, Cat Stevens). Une propension à aborder la vie sous un angle ultrapositif qui fit l'éducation sentimentale de Polo : «De leur divorce, ou de leur vie affective, mes parents ne me disaient pas grand-chose. Je les entendais plutôt s'engueuler dans la cuisine et s'envoyer des pots de yaourt à la figure. Mais Claude, lui, m'expliquait. Pourquoi les hommes sont amoureux, et de quoi ? Où vont-ils, où veulent-ils aller ? Que font-ils de plus avec leurs maîtresses qu'avec leur femme ?»
La France (à droite toute) ne parlait pas encore bien anglais. Et cette traduction des vibrations d'un monde en cours allait bientôt trouver sa reconnaissance ultime à travers l'adaptation d'un des plus célèbres standards français : Comme d'habitude. Avec My Way, Paul Anka, Sinatra, Nina Hagen ou Sid Vicious se firent le relais du chanteur abandonné. Il traînait autour de sa piscine, France Gall l'avait quitté, la montée manquante du refrain est venue sans forcer. Seule la tristesse demeure. Claude François aurait-il pu adapter Joy Division ?
Qui écoute Claude François ? Avec 61,7 millions de disques - chiffre de l'attaché de presse, dix fois moins selon le Snep (1) -, on connaît forcément quelqu'un dans son entourage qui le chante... Renouvelé avec le CD puis le DVD dès le milieu des années 90, l'emblème des karaokés semble retrouver un nouvel âge depuis la réhabilitation improbable des émissions en play-back des Carpentier. Et c'est sur la vague du tribute Cloclomania réalisé par Béatrice Ardisson en 2003, puis du film Podium de Yann Moix l'année suivante, que cherche à surfer l'actuel battage autour de l'idole.
Intimité. Il y a trente ans, le 11 mars 1978, Claude François faisait une sortie en triphasé. C'était la veille d'élections législatives, Libé avait titré : «Claude François : a volté». A l'époque, le culte de l'androgyne à paillettes était loin d'être acquis pour tous. Trois décennies après, les dix-neuf ouvrages de la s½ur, la maîtresse, les enfants... consacrés à l'idole, et dûment promotionnés sur toutes les télés (de Drucker à Mireille Dumas) avec best-of à la clé, nous feraient presque croire que les années 60 et 70 se sont inventées avec Claude François.
Durant ses seize ans de carrière (1962-1978), alors que la musique se redéfinit entre free jazz et punk, fusion et talk over, la France n'aurait-elle vécu qu'au son de Belles, belles, belles, le Téléphone pleure, Magnolias for Ever, Alexandrie ? Plusieurs sources permettent de mieux cerner le phénomène. Il ne s'agira pas là du «week-end Claude François» organisé les 15 et 16 mars (avec une messe le samedi à Auteuil et le dimanche à Dannemois, lieu du Moulin, devenu musée-restaurant), mais d'un livre-objet et d'une conférence chantée.
L'ouvrage, tout d'abord. Concocté par les deux fils du chanteur, Claude et Marc (l'enfant caché, pour l'image auprès des fans d'éternel possible), Claude François Collection privée ouvre à l'intimité d'un artiste qui livrait ses chansons sur le mode du quotidien le plus banal (le Lundi au soleil, Comme d'habitude). Qui pouvait se montrer si tyrannique avec son entourage et si respectueux envers son public. Outre son passeport nous rappelant son mètre soixante-douze, un permis de conduire ou des contrats de scène, la reproduction de ses notes de service nous en apprend autant sur le personnage, né le 1er février 1939 à Ismaïlia et expulsé d'Egypte lors de la nationalisation du canal de Suez en 1956 - le père, français, contrôleur du trafic sur le canal.
Prémonitoire.Voici ce que notait le fils yé-yé, fondateur de son label en 1967 (les Disques Flèche) et patron de presse (relance de Podium, du magazine de charme Absolu), jouant à l'homme d'affaires avec une armada de standards téléphoniques dernier cri : «Dire à la femme de ménage que chaque soir j'enlève mes chaussures et je les laisse exprès pour qu'elle me les cire, elle ne le fait jamais. Elle ne le fait jamais. Arlette le faisait. Il faut lui dire qu'elle doit passer du cirage correspondant très précisément à la couleur. En passer une couche copieuse, laisser reposer, brosser et passer le chiffon. C'est moi qui me tape ça tous les jours ce n'est pas normal quand même.» Laissée deux mois avant la mort du chanteur, cette note apparaît comme prémonitoire du culte à entretenir. Fabien Lec½uvre, légataire de la mémoire, confirme : «Il a installé de son vivant les limites de son star system. Il a très vite compris ce qu'était une idole. Bien que tragique, sa sortie est finalement allée dans ce sens. Il demeure intact dans sa jeunesse. Contrairement à Dalida, il n'a pas eu besoin d'être remixé.»
Un tribute en japonais et un hommage par la jeune scène française accompagnent le souvenir de celui qui portait des lunettes noires en dehors de la scène parce que le regard d'une idole, ça ne se croise pas. On y trouve Adrienne Pauly, Elodie Frégé ou Alain Chamfort, seul témoin véritable pour avoir été lancé par Claude François (qui lui avait trouvé son nom d'artiste).
Standard. Polo, grand fan, aurait pu être de la partie. L'année dernière, l'ancien chanteur du groupe alternatif les Satellites donnait avec Pascal Bussy une conférence chantée sur Cloclo dans une perspective inespérée de réhabilitation. On y apprit ses 784 costumes de scène, son antenne pour capter la radio anglaise, sa peur de l'avion et des microbes (les baisers des fans), ses amendes aux musiciens et ses 400 chansons composées aux trois quarts d'adaptations (Beatles, Supremes, Bob Marley, Cat Stevens). Une propension à aborder la vie sous un angle ultrapositif qui fit l'éducation sentimentale de Polo : «De leur divorce, ou de leur vie affective, mes parents ne me disaient pas grand-chose. Je les entendais plutôt s'engueuler dans la cuisine et s'envoyer des pots de yaourt à la figure. Mais Claude, lui, m'expliquait. Pourquoi les hommes sont amoureux, et de quoi ? Où vont-ils, où veulent-ils aller ? Que font-ils de plus avec leurs maîtresses qu'avec leur femme ?»
La France (à droite toute) ne parlait pas encore bien anglais. Et cette traduction des vibrations d'un monde en cours allait bientôt trouver sa reconnaissance ultime à travers l'adaptation d'un des plus célèbres standards français : Comme d'habitude. Avec My Way, Paul Anka, Sinatra, Nina Hagen ou Sid Vicious se firent le relais du chanteur abandonné. Il traînait autour de sa piscine, France Gall l'avait quitté, la montée manquante du refrain est venue sans forcer. Seule la tristesse demeure. Claude François aurait-il pu adapter Joy Division ?
